Des jonquilles aux senteurs timides

21 mars

    J'ai cueilli des jonquilles aux senteurs timides, aujourd'hui. Je me suis baladée avec ma famille. Ma mère restait sur le sentier ; moi, je cherchais des jonquilles. Et je les ai trouvées, abritées par des ronces. Je les ai cueillies et je les ai ramenées. Mais personne n'a perçu leurs subtiles odeurs.

    Maintenant, je les observe. Le bouquet dans ma chambre, posé sur mon bureau, effleuré de lumière... J'observe ces coquettes vêtues de longues robes d'or, de six voiles transparants. Les bords de leurs jupes sont volants. Fleurs frivoles, coeur changeant. Chaque parcelle se meure en un parfum d'oubli, et je le nie.

    Mon coeur se flétrit, il n'y a plus d'eau dans le verre.

    Mon bouquet est maudit, mes fleurs sont délétères.

23 mars

    Mes poumons se noient dans l'eau que je n'ai pas, et mon esprit fait de l'apnée. J'asphyxie mes pensées.

   Mes racines quémandent une terre... pourtant amère. Son amour antique n'a pas tarit, seul mon regard puéril devient aride. Je suis déçue, je ne bois plus.

    Je pleure en prose tandis que, sous mes yeux, mon coeur enfant se décompose.