La pluie.

     Je suis seule. La pluie tombe. Entourée et pourtant infiniment seule. La pluie tombe sur ma fenêtre. Seule. Plic, ploc.

     Des frissons me parcourent, du bas de ma colonne jusqu'au sommet de ma nuque. Est-ce un effet de l'ennui ou de la pluie ?

     De ma fenêtre, j'aperçois des branches stériles se tendre vers le monotone d'un ciel gris. Des racines brûlées implorant des nuages dolents.

     Plic. Je goutte le vide qui m'entoure. Je sens une larme rouler sur ma joue, elle s'écrase sur une langue avide. Un goût de sel envahit mes papilles. Est-elle mienne ou est-ce un rejeton du ciel ?

     Ploc. La pluie transperce mes vêtements, le froid s'infiltre sous ma peau. Le sol spongieux m'enlise, la boue piège mes genoux. Je renverse ma tête en arrière, droite. Les cieux se brisent sur mon visage.

     Plic, ploc : je perçois le bruit de ma mélancolie.